BEBADOS

Volví a Ipanema; el bairro gay. Hoy es sábado. Pero no estás vos y por eso no vamos al bar de siempre, sino al Sindicato del Shopp. Pedimos una cerveja Antárchica, la auténchica cerveya du Riu. Pero nau tein. Entao, salmón con arroz y brócolis y una shopp Brahma. No dejan de pasar geishas por la vereda. Rubias, morochas, negras. Nos imaginamos a Ludmer y a Sandra, que acaban de llegar a Rio, como si fueran a aparecer en cualquier momento y nos dijeran, ¿para esto tienen la beca? Y nosotros, ahora, con una caipirinha de abacaxí, sobre la baranda del bar. Hoy estudié toda la tarde perspectivas constructivistas en Historias de la literatura. Quedé muerto. Sí, me merezco esta Caipirinha, señoras, les respondo. Pero no están ahí, es una escena montada por la culpa. Y ya estoy mareado y el garzonechi que no para de preguntar incoherencias. Y las luces y las geishas que aparecen y brincan por las veredas. Ahora, me como un Bombón yocolachi. No, no es como el que comimos con Fabián antes de subir al Pao de acucar del edificio militar. Éste es feo. En Rio está comprobado que lo bueno, sólo es para los militares. Mariana me acusa de inventar el mito del bombón chocolchi na URCA. Sé que no. No es un invento. Yo y Fabián lo guardamos en la lengua a ese sabor; y éste ni se le acerca. Encima nunca hay cuando vamos a comprar ao bar dos militares da URCA. (Me estoy durmiendo y no sé si voy a terminar de escribir esto). No sé si se lo comen o no, o qué sé yo. Mariana me cuenta de la técnica del tequila sexi que practica con Juan. Quedo maravillado, la voy a poner en práctica cuando vuelva. ¿Cómo es? Simple. Sal en cualquier parte del cuerpo. Chupada. Trago de tequila. Y mordida de limón en la boca del otro. Y así hasta terminar el tequila. (Los ojos cerrados y el tecleo cansado e intermitente sobre mi panza inflada en el sofá) Mientras, me pido unas papas fritas y un Cuba libre en otro bar. Ricas. me engaño con que hace mucho que no como. Mariana me saca de la negación y me recuerda que el martes comimos. No importa. Me tomo todo el Cuba libre y veo a las geishas, todas reunidas, en el bar de enfrente. No, no son tan como en Argentina. Porque no necesitan reprimirse, es la teoría de Cata -así le decían en el secundario a Mariana, me entero esta noche. Y me río. Capaz que tiene razón o no; lo concreto es que acá abundan los recatados.Y veo que todos se abrazan y se besan en plena calle. A los ojos de todos, sin discriminar credo ni religión. (El sueño se mete en la punta de los dedos, el teclado se borra. Cierro y abro los ojos). Ahora estoy al lado del Pub donde no pudimos ir. Con Fabián. Y me tomo otra cerveja. Me miran. Les esquivo la mirada y me río. Son las dos de la mañana. La mezcla no me impide pegar una combi que me entiende, por primera vez, el protuñol borracho. Cata adelante y yo atrás. (Por suerte no estoy más llegando, por el costado de la Bahía en plena noche, sino a acá tirado. Con demasiado sueño. Una oscuridad porosa que sacude la pantalla iluminada y los ojos y el cuerpo pesado, resistiendo en contra de la escritura que no puede ni quiere parar ni dejarme dormir). En medio del camino, sube un negro y se queja por el estado del transporte. No sabe lo que es Argentina en ese punto. Me digo. Y nos caza el acento al vuelo. Voce é espanhola, le pergunta a Cata. Nao, Argentina. Ah, entao é o mesmo. Sabe que el sistema de transporte es igual. Y en realidad, no sabe. En Argentina, el sistema es malo. Acá viven en el Paraíso y se quejan de llenos. (Dos minutos más, tengo que aguantar y no prdeuedo). La trafic nos deja en 13 minutos en la UFRJ. Hay gente a las dos de la mañana que camina, sin problemas, por el bairro militar y ultra seguro da URCA. La noche es inmensa y lo único que quiero es llegar y conectarme y que esté conectado. Pero se que no. Mañana trabaja. Y dormir, quiero, también. (Mañana o cuando sea termino. No doy maasdr... No, un poco más). Enciendo la compu. Te amo
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dice el mensaje, y borracho, tranquilo, feerno a escrita.